NANA DE LOS ÁRBOLES DORMIDOS
No hay consuelo en el cuerpo del padre,
solo una palma que brota desde el suelo
hasta la primera cama de una hija
que sueña con monstruos visibles,
mundos que no existieron, pesadillas que sí
existieron,
y aguantan. Ella reconoce
las sombras al milímetro.
solo una palma que brota desde el suelo
hasta la primera cama de una hija
que sueña con monstruos visibles,
mundos que no existieron, pesadillas que sí
existieron,
y aguantan. Ella reconoce
las sombras al milímetro.
Ante la imaginación,
nadie quiere la noche.
nadie quiere la noche.
El padre se acerca para proteger a la hija,
la hija se acerca para proteger
la hija se acerca para proteger
al padre.
Al borde de la oscuridad los dedos
respiran a salvo. El tacto
es el único lugar seguro.
respiran a salvo. El tacto
es el único lugar seguro.
Él también grita en los sueños,
aunque nadie le escucha.
No hay consuelo en el cuerpo del padre,
solo la brutalidad de ser,
de estar sin quererlo,
en la piel de alguien más.
aunque nadie le escucha.
No hay consuelo en el cuerpo del padre,
solo la brutalidad de ser,
de estar sin quererlo,
en la piel de alguien más.
La mano asustada del padre sujeta
la mano asustada
de la hija.
la mano asustada
de la hija.
Quién sostiene a quién
es la pregunta.
es la pregunta.
Caer al cielo - Manos de Pan
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