10 de agosto de 2012

Homenaje a Chavela Vargas


Noches de Boda (Con Joaquín Sabina)
19 dias y 500 noches
BMG Arola 

que todas las noches sean noches de bodas,
que todas las lunas sean lunas de miel.

que el maquillaje no apage tu risa,
que el equipaje no lastre tus alas,
que el calendario no venga con prisas,
que el diccionario detenga las palabras.

que las percianas corrigan la aurora,
que gane el quiero la gerra del puedo,
que los que esperan no cuenten las horas,
que los que matan se mueran de miedo.

que el fin del mundo te pille bailando,
que el escenario me tiña las canas,
que nunca sepas ni como ni cuando,
ni ciento volando,
ni ayer ni mañana.

que el corazon no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas
que no se ponga la luna de miel.

que todas las noches sean noches de bodas,
que todas las lunas sean lunas de miel.

que las verdades no tengan complejos,
que las mentiras parescan mentiras,
que no te den la razon los espejos,
que te aproveche mirar lo que miras.

que no se ocupe de ti el desamparo,
que cada cena sea tu ultima cena,
que ser valiente no salga tan caro,
que ser cobarde no valga la pena.

que no te compren por menos de nada,
que no te vendan amor sin espinas,
que no te duerman con cuentos de adas,
que no te cierren el bar de la esquina.

que el corazon no se pase de moda,
que los otoños te doren la piel,
que cada noche sea noche de bodas
que no se ponga la luna de miel.

que todas las noches sean noches de bodas,
que todas las lunas sean lunas de miel.





Y más vídeos de Chavela Vargas








¡quien supiera reír
como llora Chavela! (J. Sabina)


9 de agosto de 2012

Diario de una enfermera - Isla Coreyero




LA AMBULANCIA

Me han elegido para entrar en la muerte de una niña.

La ambulancia transcurre por la carretera con su memoria de meteorito. De Madrid a Gerona nos ganará la noche.

Yo controlo los brazos de la enferma desnuda y reviso el pliegue cabalístico y frágil de su garganta afónica.

El suero cae buscando la vena azul de su radiografía.

Brilla el oxígeno sobre mis guantes blancos y dibuja inscripciones en mi nariz poética.

El misterioso conductor nos mira desde el poniente imán de su espejo difuso.
Los coches que cruzamos van vivos de miradas poderosas.
Se agradece la marcha vigilante que, de pronto, sobre el cristal central,
la nieve nos choca como un sueño.

Yo comienzo a temblar porque mi enferma me ha hecho una caricia sobrehumana.
Sus ojos de dolor de cuatro años están terriblemente abiertos y distintos.

Tengo su mano agonizante y fría sobre mi muslo tenso y absoluto.

Me pide a su mamá, a su voz de agua: agua, agua.
Dieta absoluta son ya las lejanas órdenes del médico.

Agua y amor me pide la que muere.

De una bolsa de suero glucosado le doy a la privada criatura un sorbo,
un sorbo lento.
Traga,
traga,
mi amor, mi amor,
mientras me acuesto a su lado
besándonos, me muere.

La ambulancia prosigue su camino hacia un lugar que no existe en el mundo.
La madre esperará cien noches, aterrada,
en la terraza.



*


MUERTE DE UN NIÑO

Es misterioso ver morir a un niño enfermo.
(La piedad no existe para quien observa la belleza).

Su corazón continúa deslumbrando la cama. Durante el dulce ejercicio del pecho desnudo, la boca contiene una profunda sombra que alienta todavía.

No pesa nada un niño cuando se está muriendo. Es una leve pluma que va cayendo a un patio y, como cae la nieve, se aposenta en la noche.

¡Oh pequeño empujado! ¡Rey deshaciéndose, valientemente serio!

Tus lívidos temblores aún están recibiendo las palabras queridas. Tus dedos casi azules quieren tocar el aire.

Por obra de la luna un almendro florece.

A lado de la cama ya hay vibración de hierba.

El polvo de la muerte te he cambiado los ojos y caes, sin movimiento, al último latido.

(la piedad no existe para quien estudia la belleza)



Diario de una enfermera (1996)
Ediciones Huerga y Fierro

Algunas páginas del libro

http://books.google.es/books/about/Diario_de_Una_Enfermera.html?id=f8gu3Mh61mMC&redir_esc=y


7 de agosto de 2012

Ángel Petisme - El Cielo de Bagdad


En el siguiente enlace podemos encontrar su libro en formato PDF

El Cielo de Bagdad
Diario y poemas del viaje a Iraq






EL CIELO DE BAGDAD

De todas las tormentas la más abominable,
aquella que nos ruge en los desiertos de la sangre.
De todos los misiles es el más letal
aquel buitre que vuela nuestra intimidad.
Ya no corre la miel, ya no suenan las cítaras
entre los manantiales del Tigris y el Eúfrates.
La lluvia negra borrará tus lágrimas,
la lluvia sobre los cuencos de leche,
y la marea traerá flamencos negros,
flamencos negros...
Hemos venido a Iraq en nombre de la paz
y una paloma surcará el cielo de Bagdad,
el cielo de Bagdad.
De las máscaras de gas la que más nos asfixia,
aquella que borracha prohíbe el carnaval.
De todos los bunkers  el que aguanta más,
aquel de Plaza España donde África tirita, África tirita, oh yeah...
De todas las batallas es sin duda la peor,
aquella que libramos con el propio corazón.
La lluvia negra borrará tus lágrimas,
la lluvia sobre los cuencos de leche,
y la marea traerá flamencos negros,
flamencos negros...
Hemos venido a Iraq en nombre de la paz
y una paloma surcará el cielo de Bagdad, 6
el cielo de Bagdad.
El cielo de Bagdad, el cielo de Bagdad...
No se veían las estrellas.
El cielo de Bagdad, el cielo de Bagdad...
Miles de luciérnagas en
el cielo de Bagdad, el cielo de Bagdad.
Peace for Iraq, not war, not war…




Videoclip de la canción




El Cielo de Bagdad
Ángel Petisme
Editorial Xordica

6 de agosto de 2012

Joaquín Sabina y Enrique Morente Pongamos que hablo de Madrid y una entrevista





Pongamos que hablo de Madrid.

Allá donde se cruzan los caminos,
donde el mar no se puede concebir,
donde regresa siempre el fugitivo,
pongamos que hablo de Madrid.

Donde el deseo viaja en ascensores,
un agujero queda para mí,
que me dejo la vida en sus rincones,
pongamos que hablo de Madrid.

Las niñas ya no quieren ser princesas,
y a los niños les da por perseguir
el mar dentro de un vaso de ginebra,
pongamos que hablo de Madrid.

Los pájaros visitan al psiquiatra,
las estrellas se olvidan de salir,
la muerte viaja en ambulancias blancas,
pongamos que hablo de Madrid.

El sol es una estufa de butano,
la vida un metro a punto de partir,
hay una jeringuilla en el lavabo,
pongamos que hablo de Madrid.

Cuando la muerte venga a visitarme,
que me lleven al sur donde nací,
aquí no queda sitio para nadie,
pongamos que hablo de Madrid

Joaquín Sabina
Pogamos que hablo de Madrid
EPIC -CBS
Año 1980



Entrvista a Joaquín Sabina



del minuto 15 al 21 la Magia de Morente. Gracias  

5 de agosto de 2012

Escribir bajo los bombardeos - Stephen Spender






Escribir bajo los bombardeos 

Por supuesto, todo el esfuerzo se emplea en que uno
Se sitúe fuera del alcance ordinario
De los que llamamos estadísticas. Cien mueren
En los suburbios del extrarradio. Bien, bien, uno sigue adelante
En tanto esa cosa, el ‘yo’, continúe acomodado en
La cama de tablas, tan parecida a un féretro,
En ese cuarto de hotel cuyo papel pintado hace que estallen
Rosas en espirales de humo, uno puede ignorar
La presión de aquellos nombres bajo los dedos
Clavados a la noticia con tipos de plomo,
En el bar, la radio protestando al margen.
Pero supongamos que una bomba asoma
Su nariz en esta misma cama, con uno ocupándola.
La idea es obscena. Y, sin embargo, hay muchos
Para quienes la pérdida de uno en verdad
Ilustraría la expresión ‘impersonal’. Lo esencial es
Que cada ‘uno’ se mantenga aislado,
Acomodado bajo rosas, y que ninguno sufra
Por su vecino. Así el horror se pospone
En fracciones para cada uno, hasta sentar sobre él
Esa corona de incomunicable aflicción
Que es todo el misterio o no es nada.


Thoughts During An Air Raid , de Stephen Spender
Versión original del poena
http://trapoviejo.blogspot.com.es/2006/08/thoughts-during-air-raid-de-stephen.html




TRADUCCIÓN: Bernd Dietz (para la antología Un país donde lucía el sol. Poesía inglesa de la Guerra Civil, editado por Hiperión en 1980).




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