23 de noviembre de 2012

Poemas de Eloy Sánchez Rosillo






La casa vacía

        Abre la puerta y da la luz.
                                                    Es ya muy tarde,
y sabe que en su casa nadie lo espera.
                                                                  Todo
sigue en su sitio y el silencio pesa
sobre las mudas cosas que le ignoran.
Va de aquí para allá, por el pasillo, por las vacías
habitaciones, y no sabe qué hacer, por qué esta noche
está tan lejos todo.
                                Coge un libro.
Pasa un rato leyendo.
                                      Luego, escucha
con desgana una música.
                                            Mientras, la madrugada
avanza lentamente.
                                   Acaso alguna rosa
de ese florero que hay sobre la mesa
deja caer sus pétalos marchitos.




*


Apunte

Ahora extiende el brazo. Saltas. Y le arrebatas
al alegre naranjo florecido
un poco de azahar. Luego vienes
hacia mí sonriendo y dejas en mí mano
las delicadas flores.

                                  Alguna vez quisiera
decir con mis palabras la hermosura
de este momento nuestro: la gracia de tu cuerpo
en el instante de saltar, mis ojos que te miran,
el milagro pequeño del perfume.


De Páginas de un diario 1977 - 1980



*




Cuerpo dormido

A veces recuerdo la tibieza de aquellos días,
la gracia de aquel cuerpo dormido,
la blancura del lecho en un rincón del cuarto,
el libro abandonado, entreabierto,
la lámpara sumisa, la ventana,
el sonido lejano de la lluvia,
los lentos rumores de la noche.

Y pienso entonces que fue hermosa la vida,
y acaricio en mi pecho las heridas del tiempo.



De Maneras de estar solo 1974 - 1977












Las cosas como fueron Poesía completa
1974 - 2003 Tusquets editores

21 de noviembre de 2012

Vino del deshielo - Sofía Rhei






Es más fuerte que yo
la sed
de beberme el deshielo de tu sonrisa.

("Vino del deshielo". Sofía Rhei)


Imagen de Fereshteh Salehi




 Las flores de alcohol Sofía Rhei
Ed. La Bella Varsovia 2ª edición 2006









Imagen y versos de esta entrada tomados del muro de Ana Tortosa






18 de noviembre de 2012

Fragmentos de Arsenal José Carlos Llop - Otoño 1993 - Verano - 1995














No sé dónde leí que toda la literatura es fruto de la ausencia. Esa ausencia
 en un grado metafísico pero también la tiñe la vida cotidiana, marcando
los días como un metrónomo regido por la añoranza y el deseo, esos
dos farsantes que provocan el desasosiego y hacen que el orden
por el que uno intenta conducir su vida se tambalee.


*


Un libro sin leer es una ventana cerrada.


*


En la habitación de la moribunda la colección de dinosaurios
de plástico de su nieta.



*


La confianza en los demás nace de la propia
 fortaleza; la desconfianza, de la propia debilidad.



*


La muchacha a la que le gusta pasear desnuda por el jardín
de su casa, y sin embargo  desconoce el voyeurismo.



   
Arsenal - Ediciones Lengua de Trapo
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