Voz de autor
Busco el peñascal aquel
la ciudad lejana se extiende
sobre el cuerpo del invierno
una pluma abandonada, quieta...
Creo que la palabra quizás
es mi estación favorita
¿a donde van todos los favoritos?
Y ahora en este país
inundado de octubre de plomo
¿Quien se pierde entre las partituras?
***
Mejor que hables, ya que has llegado hasta aquí
como los susurros de una boda fracasada o
al igual que el suspiro de un sordomudo
al lado de su manuscrito.
¡Qué cólera tan herida!
La gente te dice:
«Mira, no tienen cultura, sólo dinero;
mira, toman licor con nuestra comida.
¡Qué tipo de vestido llevan las mujeres!».
Tú lo apuntaste en tu dialecto,
en las neuronas de las cintas de casetes.
¿Hay un monje budista allí?
Al que el monasterio ha pedido dinero
después de pasar el control de pasaporte
en el aeropuerto; se ha caído su ropa violeta.
Pongo el acrílico de color blanco pajizo
sobre el lienzo, luego
cae la preparación de los mediodías vacíos
desde el pincel con el olor monástico.
Viene abril en la carne.
***
Poemas Metálicos - Ediciones Amargord
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