19 de noviembre de 2020

5 Poemas de Rosario Castellanos - ORIGEN, A LA MUJER QUE VENDE FRUTA EN LA PLAZA, EL DÍA INÚTIL, DESPOJO, RETORNO




 ORIGEN

Sobre el cadáver de una mujer estoy creciendo,
en sus huesos se enroscan mis raíces
y de su Corazón desfigurado
emerge un tallo vertical y duro.
Del féretro de un niño no nacido:
de su vientre tronchado antes de la cosecha
me levanto tenaz, definitiva,
brutal como una lápida y en ocasiones triste
con la tristeza del ángel funerario
que oculta entre sus manos una cara sin lágrimas.

Del libro la vigilia estéril, 1950


***

A LA MUJER QUE VENDE
FRUTAS EN LA PLAZA

Amanece en las jícaras
y el aire las toca se esparce como ebrio.
Tendrías que cantar para decir el nombre
de esas frutas, mejores que tus pechos.

Con reposo de hamaca
tu cintura camina
y llevas a sentarse entre otras
su ignorante dignidad de isla.

Me quedaré a tu lado
amiga, 
hablando con la tierra todo el día.

(Del libro El rescate del mundo)


***

EL DÍA INÚTIL

Me han traspasado el agua nocturna, los silencios 
originarios, las primeras formas
de la vida, la lucha,
la escama destrozada, la sangre y el honor.
Y yo que he sido red en las profundidades
vuelo a la superficie sin un pez.
 

 
EL DESPOJO 

Me arrebataron la razón del mundo
y me dijeron: gastas tus años componiendo
este rompecabezas sin sentido.

No hay más. un acto es una estatua rota.
Una palabra es sólo 
la imagen deformada de un espejo.

¿Qué vas a amar? ¿Un cuerpo que se pudre
-ese pantano lento en que te ahogas-
o un alma que no existe?

Qué puedes esperar el tiempo es lo continuo
y si dices: "mañana" mientes, pues dices "hoy"

Ni siquiera se muere algo muy leve cambia 
y sigues, dura, en piedra; creciendo en vegetal
y otra vez despertando en lo que eras.

Otra vez. Otra vez

Me dijeron: no busques. Nada se te ha perdido.

Y los vi desde lejos
ocultar  lo que roban y reír.
 
Del libro Lívida Luz 1960



RETORNO

Has muerto tantas veces, nos hemos despedido
en cada muelle,
en cada andén de los desgarramientos,
amor mío, y regresas
con otra faz de flor recién abierta
que no reconozco hasta que palpo
dentro de mi la antigua cicatriz
en la que deletreo arduamente tu nombre.

Del libro Materia memorable, 1969



(JUEGOS DE LA INTELIGENCIA
Antología Poética
Editorial Renacimiento) 


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